Presentación

Bajo la montaña gris de la tarde,

escribo mi dolor a máquina.

¿Quién asirá el tentáculo de mi gran tristeza?

¿Mi resoplido de ansia?

¿Mi dolor a cadena perpetua? 

Soy un gran romántico al revés,

—ésta es la confesión que más me duele—,

partir de la colina del odio, hasta la frontera del

aburrimiento 

y saber que nadie entrará en el país de mi tristeza, 

ni mi amigo, ni mi mujer, ni mi hijo... Acaso mi   

   [madre 

con sólo mirarme.

Esta canción desolada y asmática

no se la hubiera dicho nunca a Ud., lector, 

pero me la recito a viva voz,

cuando busco argumentos para mi suicidio.

Por eso me toca decir lo que muchos decir no 

[saben,

ese suicidio diario que apresura

nuestra arterioesclerosis, nuestra frontera 

a este país, nocherniego y boreal, 

que no es el del buen rey Passoule.

Me gustaría tentar otro camino;

pero ya es tarde,

y estamos clausurados por la desdicha

y por la democracia.

Tomado de Nicolás Olivari, Poesías 1920 - 1930. 

La amada infiel, La musa de la mala pata, El gato escaldado, 

Buenos Aires, El 8vo loco, 2006